Алексей Сухой

Клик души

Что тебя гложет? Сердце больное?
Или быть может что-то иное?

Что тебя гложет, душу сжигая,
Радость успеха собой заменяя?

Боль неудачи? Тяжесть ошибок?
Или неискренность чьих-то улыбок?

Что тебя гложет? Карие очи?
Или бессонные длинные ночи?

Будней обыденность и разговоров?
Иль твой упрямый несказанно норов?

Что тебя гложет? Измена и подлость?
Или усталость? Печаль? Безысходность?

Слезы? Иль горечь обиды, быть может?
Что же, в конце концов?! Что тебя гложет?..

Сергей Авдеев

Клик: Просыпаясь утром - не забывайте включить душу! Да-да, именно душу, которая, как многие утверждают, находится где то в районе мочевого пузыря. Главное, что где то есть маленький рубильник, который включает ее:  Разве не было такого, что день вроде бы чудный, может даже птички поют - а ты идешь, как автомат, на все вокруг смотришь, но ничего толком не видишь. День, когда все обыденно, привычно и тошно. Потому и тошно, что душа не включилась - забыл утром напрячься и включить этот персональный карнавал, который помогает радоваться всему вокруг - начиная от хитрого воробья, который стащил корку из под клюва жирного голубя, и заканчивая изучающему взгляду улыбающейся девушки в метро. Только нам самим выбирать - по какому телевизору сегодня показывают телесериал "Моя жизнь" - по черно-белому, немому или по цветному, со стереозвуком. Так что - не забывайте включить душу!

Клик: Хотя порой: Утром просыпаешься - и понимаешь, что да - сегодня воскресенье, а выходные закончились именно в тот момент, когда ты открыл глаза. Все остальное время - будет только суета перед понедельником, попытка успеть доделать все, что не сделал - убрать по дому, купит продукты, починить что нибудь. А время идет - и под вечер только одна мысль "Вот и еще одни бесполезные выходные закончились". А после сонного поцелуя и пожелания "Спокойной ночи" вообще остаешься опять один, и пытаешься успокоиться в ожидании маленькой ежедневной смерти - сна. Какой же смысл тогда в этом во всем, если все опять проходит не так, как хочется, а так, как надо? Какой смысл тогда включать эту самую душу? Не включайте ее!

"...Никуда уже не спеша, двигаясь от двери к зеркалу, шут оставляет за собой следы - колпак с колокольчиками, двухцветные одежды. И на полочку у зеркала бережно кладет самое ценное в такой профессии - маску. Маску шута. Обычную маску, разделенную пополам - на черное и белое, с прорезями для глаз - маска, как маска. Только вот изнутри - капли крови. Трудно порой ее снимать - прирастает сильно. А порой - просто не хочется, потому что сняв маску - не знаешь, не помнишь, что обнаружится под ней. Или знаешь, но очень не хочешь выпускать это наружу....". Это уже было, уже умерло и прошло - осело прахом где то на свалке души, в уголках, куда даже сознательная хозяйка редко заглядывает с веником. Так и пылится кучка воспоминаний, оттеняя яркий блеск начищеной до ослепления публично-доступной части души. Почти как парадная форма генерала - а снизу рваные носки.

Клик: проснувшись утром ты видишь раползающийся клочьями туман на зеленых листьях, такой, что хочется валяться в нем как в снегу. А накануне луна всходила как раз вон там, и ее оранжево-красное отражение напоминало дорожку в какие то дивные края. И слов просто не хватает, что бы описать все это , а только хочется схватит за руку всех, кто дорог - и, протянув руку, показать - смотрите!

Клик: когда ощущаешь, что в каком то метафизическом плане восприятие подошло к краю - и с одной стороны все, что окружало раньше, а с другой - пустота, грань за которой уже ничего нет - то и воспринимается окружающее совсем не так. И дикое желание сделать на этой самой грани граффити - "А нафига все это надо? Ради чего эта вереница дней?" ...

А еще иногда становится просто страшно, когда стоишь у окна, куришь в ночь - и вдруг на мгновение кажется, что жизнь идет совсем наоборот. Вроде бы еще не дожив даже до визборовского <сорокалетье взяв за середину> вдруг кажется, что ты идешь по пути, по следам - а позади эти следы пропадают, тают, вся дорога идет вспять. Не так как раньше - горящий взгляд, полный энтузиазма, впереди непротореный путь, позади - четкий отпечаток кроссовок. Все не так, что то изменилось, сместилось, погибло.

Клик: почему же люди не летают? Вот только вчера снился сон, где ты летаешь, просыпаешься с ощущением уставших крыльев - и вдруг осознаешь, что у тебя их нет. Но ощущение не проходит - и в течении дня волей-неволей все время кажется, что вот сейчас распахнутся за плечами паруса - и ветер подхватит и понесет тебя над городом. И главное - не сам полет, а знание, что ты можешь полететь, во сне или наяву - но можешь. А душа и так летает - <и в самый низ и в самые верха>.

Клик: Что остается после тебя? Построенный дом, цветущая яблоня, тянущиеся к солнцу ладошки ребенка? Кучка пыли воспоминаний в уголках души нескольких знакомых? Нереализованные возможности, большинство которых так и осталась в мечтах из лени, из цепляния за прошлое. Привязанность к людям, которая мешает себя изменить, бросить все - и на прямой трассе свернуть за угол, повернуть туда, где все видят только серую бетонную стену, просто взять и свернуть: 

Клик: Клик: клик-клик,клик-клик: .крак: