Максим Шевченко

Давно забытый дневник

Не судите строго. Это была проба пера... Хотя все у меня только проба.

- Три года до... -

"...У тебя всегда будет выбор - либо сойти с ума, либо застрелится..."
Слова плохого человека.

Шли вторые сутки, выпивка не кончалась, подходили все новые люди. В углу одной из комнат сидел парень в черном костюме и проводом питания от компьютера висящем на шее... К чему тут провод? - Очень просто, он не любил, когда ему что-либо запрещали. На том дне рождения была договоренность - без компьютеров. А ему вечером стало скучно, он разобрал системный блок с помощью расчески и той же расческой обнулил кристалл памяти.  Собрав все снова восстановил необходимые настройки и сел играть в старый добрый дум. Естественно ему надавали подзатыльников и выдернули шнур питания. Он, не долго думая, подключил полностью аналогичный шнур из рядом стоявшей копировальной машины и продолжил игру. Через некоторое время, таки последовав просьбам товарищей он выключил машину, выдернув шнур питания и нацепил его себе на шею как символ своей власти над техникой. Была зима, за окнами шел снег, и он еще не знал, что ему предстоит встретить свою судьбу... Он пил водку, приставал к женщинам и орал песни под чью-то гитару.  Почему "он"? - у него много имен, везде его называли по разному... Потом было имя, которое он выбрал себе сам.

- Еще раньше -

Человек, закутанный в черное, лежал у себя дома на кровати. Он умирал. Его жизнь была разрушена, а мечты растоптаны на бетоне одной из площадей Города. Дальнейшая жизнедеятельность была для него лишенной смысла. Он мечтал о том,  что может, не проснутся. Но он проснулся. 

Он проснулся. Почему? Этого не знает никто. Даже он только подозревает. Может быть, потому что он боится в это поверить. Тот сон он будет помнить всегда.

Его разум летел над городом выбирая жертву... Повинуясь какому-то неведомому чувству снизился и залетел в комнату. Она спала. Где-то на краю сознания промелькнула мысль - "Пусть спит...".   Легко дотронувшись ее, он совершил то на что ни у кого из живущих нет права. Он отобрал у нее счастье. То, что смертные называют "оптимизм", то о чем говорят - "надежда".

- Она же убьет себя!
- Ну и пусть! Она не Я!

Человек в черном проснулся. С непониманием вспоминая только что увиденный сон, кряхтя поднялся и пошел в ванную умываться. Проходя мимо зеркала, он почему-то улыбнулся своему отражению.

- Сны -

Говорят что сон это нечто лежащие за пределами реальности. За пределами времени. Не верьте. Это просто отражение. Это то, что есть, было, будет. Это то, что можно изменить. Это то, что иногда нужно услышать, понять и принять к сведению. Не бойтесь, заглянув в зеркало увидеть в нем урода. Это только отражение. Просто запомните то, что вам надо изменить, что бы ваше отражение следующий раз имело более благопристойный вид.

Все в ваших руках.

Никому не нужны красивые самосожжения. Только редкие садисты выбирают их для услаждения взора. Никому не интересна бесцельность. 

Два человека встретились. Он и Она. Кто-то из них говорил, что ждал этого. Возможно, поверим на слово. Она боялась себя, не нравилась себе. Для него она была лучшей женщиной из всех, кого знал он. Раньше, годы до этого, она была счастлива. Она полюбила человека, который научил ее радоваться всему что вокруг. Она была счастлива. Она так и не сказала ему, что любит его, даже когда он ушел. Для нее он умер, а она не переставала любить его. Только она разучилась быть счастливой.

У него было иначе. Когда-то давно у него была мечта. Большая мечта сделать мир счастливым. Он очень хотел осуществить ее и отметал все, что ему мешало... Любовь, эмоции, ненависть.... Естественно мечту убили, вернее, убил он сам. Она стала бессмыслицей. Он нашел в себе способ жить. Он даже нашел себе цель - научится снова любить.

Два человека встретились.

Какой бы спокойной была жизнь без любви. Мирной. Безопасной. Но какой скучной! Ему она чем-то напоминала войну.... В свое время любовь уничтожала великие империи. И создавала новые. Изменяла все. Но в отличие от войны, любовь не имеет логики, она безгранична и в тоже время кипит только в одном сознании, душе.

- Кем ты меня считаешь? Кем я выгляжу со стороны?
- Не знаю... Сильный молодой человек. Скорее флегмат по складу характера. Ты придумываешь себе сказки.
- Я всегда стремился трезво оценивать себя и свой поступки. Я осторожен.... А ты...  Ты всегда разная. И при этом боишься потерять веру в себя. Ты никому в этом не признаешься. Ты сильно зависишь от настроения.
- Да, ты прав... Да.
- По поводу себя... Бывает удобней считать себя неправым чем обиженным. Просто метод успокоится...
- Ты не прав, это не есть трезвая тем более правильная оценка себя.
- Зато единственная легкая. Так удобней сдержать себя, что бы не сделать больно. Отнимаешь у себя справедливость потерей собственного достоинства. Ты тоже поступаешь так...
- Да, мы похожи. 
- Ты все еще любишь его?
- Да.
- Прошло столько лет... Я буду ждать. Я люблю тебя.

Никто никого не ждет. Иногда помнят. Это хорошо когда помнят. Эту сказку придумал он, придумал для того, что бы ему было что забывать...

- Тени -

Если вы проснулись утром и поняли что это первое утро вашей жизни, что сегодня вам все надо начинать снова, с нуля - вы опасный человек, вы знаете что можете выжить. Хотя, конечно, каждый выживает по-своему. Одни просто начинают все снова, другие уходят в себя восхищаясь собственной несчастностью и обиженостью миром.

Мир изменился. Его окутала Сеть, несущая в своей мягкой пульсации все человеческие грезы. Любовь и ненависть, войны и мир. Вон смотрите - вот побежал банковский перевод на гигантскую сумму, а вот к игровому серверу подключился новый игрок, что бы с помощью фантастического оружия убивать себе подобных,  парень, сидя дома во Владивостоке, знакомится с девушкой из Нью-Йорка, какие-то ребята пытаются перехватить управление Британским военным спутником. Все это происходит в одно мгновение, все это можно увидеть, все это пока не имеет ни какого отношения к реальности... Пока...  Но вот проходит меньше секунды и переведенная сумма приводит к краху компании и сотни людей теряют работу. У парня оказывается слабое сердце и когда ему очередной раз не удается пройти на следующий уровень, он падает на клавиатуру, где-то в далеком городе раздается сирена скорой помощи. Проходит еще несколько секунд и британская разведка подымается на поиски удачливых хакеров. Проходит год и в небольшой семье программиста, эмигрировавшего в Америку рождается сын.

Что это? Какое это имеет отношение к цепочкам электрических импульсов и сотням километров оптоволокна? Не может же быть, что бы Сеть и была той волшебной палочкой, что умеет превращать мечты в реальность...

Каждый находит свой ответ... Для себя я его давно нашел. Я уже давно живу в окружении миллионов выдуманных миров и мне нравится наблюдать, как они превращаются в реальность